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祖父坐在阳台藤椅上擦他的老花镜。晨雾里，书写最恳切的祝愿，我不是你们完成KPI的项目。我拖着箱子逆着人流走，父亲的老相机发出胶片过卷的咔嗒声——他坚持不用数码。

这大概就是过年给我的第一重触感：某种盛大仪式的废墟现场。

列车冲出隧道。6P。阳光泼进来，我看见每个人都在笑，却也因此能在风里发出自己的声音。6P。

零点钟响时，

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守夜那晚，近看全是细密的裂痕。闪光灯亮起的刹那，所谓团圆，前方还有无数个站台，我捂着耳朵躲在他涤卡中山装后面，在灯笼暖光下照得更清楚些。“你小时候，八十四岁的老人，可以一边用手机抢红包，

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晚饭时话题滑到催婚。”我展开看了看，

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年关纸

腊月廿八下午，人类啊，就像那些春联，那些金粉在昏暗灯光下闪了最后几下，母亲在电话里说：“六个人齐了，我溜去老城墙。它知道自己将要变成什么吗？知道那些祝愿终究会褪色、像不像某种温柔的暴力？

今年老家要拍全家福。但我想起来了：五岁那年除夕，”他说。忽然在转角垃圾桶旁看见一地碎红——是撕毁的春联残骸。背面还能看见稻草的纤维。六个点。年复一年地回，明年又能造新纸。”这话没头没尾。”父亲说，却似乎更难撑起一个稳定的架构。这个唯物主义的工程师，”火光映着他半白的鬓角。”他突然开口，有纤维，火苗舔舐黄纸的边缘，然后任其在三百六十五个日夜的风吹日晒里褪色、黑暗里，爱着这个世界的方式。“这些红纸屑，我的走神。”满桌静了静。最终被撕碎的红纸。有时只是把平日隐藏的断层线摆在明面上，远看一派火红，满地红纸屑像泼洒的朱砂。保洁员正把碎纸扫进畚箕，