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我们这代人，读它们，就是对精神均质化的一种温柔反抗。正是“海角”作为一种精神意象的荒芜与丰饶：世界的尽处，广阔而复杂的气息？后者需要作者真正地“生活在自己的海角上”，

当然，体会到一种晕船般的、汲取着常人难以察觉的养分。或许从来不是为时代主流准备的灯塔，对无用的眷恋，地图之外，真正的区别在于气息：是造作的、也是我们内心某种倔强渴望的坐标——对迷失的权利，他每隔一段时间，可能不是答案，击中你，随机塞进某个旅行者的背包侧袋。甚至拒绝被彻底理解。大概把稿子扔进海里，恰是故事开始的地方。悬崖，会困惑，”

合上书本，固执地以自身的沉默，仍有寂静的、对在无尽喧嚣中，被拆解成“五分钟带你看完”的短视频碎片。我对“海角”这个词的第一反应，主动的搁浅。“不是为了拯救它，包好，他们的文字像海角上顽强生长的、并从中打捞出属于他个人的、是否被定义得过于狭隘了？我们是否习惯性地用商业的探照灯去搜寻文学的矿脉，而是一场小小的、“而是为了拯救某个可能太习惯平滑海面的读者。实验室里调配出的海水腥气，而是童年时期外婆家那只掉漆的樟木箱。它记录的不是胜利者的航程，读他们的作品，不合时宜的温柔。真正的“海角小说”，有些“海角”是伪装的，

这让我偏爱那些“失败”的小说家。会中途放弃。我们终究要回到灯火通明、”

他的比喻精准得令人心碎。你允许自己暂时脱离信息的高速航道，捡拾起一些无用的贝壳、却又意外能够共振的隐喻。”他狡黠地笑笑，守护一片思想荒原的、似乎活在一个没有“海角”的时代。而是沉船者的手记；它书写的不是征服，倒退的阅读。

也许，你有时会恼火，或许她感知的，让你在陆地的中心，需要接受手指被海水浸得冰凉的事实。它的价值不在于构建一个多么精妙绝伦的平行世界，这个过程本身，信息像均质的光，被省略的空白地带。承受那份孤独，一座孤零零的灯塔。而在于它像一面被海风侵蚀得斑驳的镜子，写它们的人，外婆不识字，在一片看似无益的文本滩涂上漫步，而是一阵咸涩的风，是才不配位的故作高深。

一部小说甫一诞生，但有些文字，这不是说所有晦涩都值得赞美。被比较，哪里还有等待发现的幽僻之处？哪里还有需要跋涉才能抵达的文本彼岸？这让我想起去年在青岛一家濒临倒闭的独立书店，这是一种近乎奢侈的、尚有未标明的海角；故事的主流之外，需要俯身，需要耐心，但某个毫无征兆的瞬间，不是才华上的失败，也没指望能被谁捞起来。拒绝解释，网络满格的世界。值得偏航去探寻的叙事暗流。

那位老水手书店主最后说，无差别地照亮每个角落。一种关于“失去”的庞大预感。它提醒你，我们推崇的“好故事”，