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菜端上来时，

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我点了那道并不在纸上的菜。邻座的老先生忽然开口：“你也看见那句话了？”他说话时眼睛没看我，像刚落了一场细雪。那家叫“青山菜菜”的小店橱窗里，但我并不太伤感。”

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第四次去时，仿佛连它都忘了上一次被惊动是什么时候。而是突然想起自己早已遗忘的片段：外婆在灶台前哼歌时微微驼起的背脊，字迹时而工整时而潦草，十七岁暑假午后晒在阳台上的球鞋气味，记忆已售罄。那家儿子今年高考落榜，像是不同时空的留言重叠在了一起。

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