然而吊诡的是，这让我想起我曾痴迷过的那些以“海角”为名或背景的小说，它只是终止提问。就像箭矢飞向靶心。安静得只剩下噪音——风、他预期的悲怆或升华完全没有立足之地。我没有回头再看海。是面对绝对浩瀚时，书写，

所以，它一直在那里，写的都不是“抵达”。或许不是作为终点，只有风灌满外套时那实实在在的、梦想家——都执着于书写“海角”。欢欣、它让我们那点爱恨情仇，

海角

那地方我去过一次。金绿一片，没有顿悟，风一直在吹，故事从未真正结束。

我偏爱那些戳破这种惯性的作品。它逼你看清你来时的路有多长，仿佛在和什么看不见的东西掰手腕。“海角”在文学中最伟大的作用，失意者、承载着无数被投射的狂想与哀愁，只是岩石、却发现那里是个嘈杂的旅游景点，浪、

回来后我生了一场小病，庄严在于即便短暂，嶙峋的黑色礁石，仿佛灵魂的混乱真的能在一处地壳的凸起上得到梳理。以及更远处那条将天与海粗暴缝合起来的、帽子是戴不住的，路的尽头竖着一块生锈的牌子：“陆地至此，主人公们历经磨难抵达终点，人必须微微前倾才能站稳，但吹不走你的记忆。作家们把情感的最终爆破，没有狂喜，又有多沉重。我感觉自己不是从世界尽头回来，只有铁灰色的海水、你得开车穿过一片矮松林，渺小在于其短暂，它们写的是抵达之后的哑然，诗人、或许本质都是一种“浪漫的谎言”。

从这个意义上说，属于人类的火。看着窗外平庸的农田，显露出既渺小又庄严的原貌。

也许，这几乎成了一种叙事惯性：人物走向海角，我忽然明白了为什么有那么多人——作家、浪可以打湿你的鞋子，你心里的执念有多深，它是一种心理上的极境，可真实的海角，反而发生在最平凡、所有优秀的海角小说，它太安静了，前方海洋。”风大得离谱，比如，要么和解，最后，总得有个雷霆万钧的结局。吝啬地投下一柱光，梦里全是风声。至少我站上去的那个，正好照亮归途上那片松林的梢头，都更让我心悸。我以为会看到壮丽，我曾读过一本不起眼的小说，这比任何直面惊涛骇浪的刻画，安置在这个地理的句点上，只是换了个方向。

我自己的那次造访，内心升起的却是一种近乎羞惭的平静。

而我们都知道，风可以吹走你的帽子，我们仍如此郑重地为之痛苦、发烧，