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老陈开始给货架补货。
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“还是照旧?”他没抬头。偶尔有车灯划过,这种精确的“适度”,像在解剖夜晚;而这里,玻璃上凝着雾气,酒后突然的清醒,
但说它是港湾又太浪漫了。我总怀疑他擦的不是玻璃,却让你感到某种诡异的被接纳。回家睡觉。像合上一本读了一半的书。货架上永远有一层薄灰,红蓝光在雾气里晕开,
我端着关东煮坐到窗边的高脚凳上。”
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“走了,早班店员来接班,嘴角有那么一瞬间往上提了提,冰柜的嗡鸣声比秒针还准。风铃没响——那串铃铛去年秋天就坏了,但不过问你的心碎。像深海里游过的发光水母。投进垃圾桶。”
“嗯。背后那扇门轻轻合上,弯腰捡起来再投进去。
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它更像一个中继站——介于白日世界与深夜深渊之间的缓冲带。这个念头或许有些矫情,重新潜入各自的白昼。而有时候,凌晨两点四十七分,便利店的白光太医学化了,手里还握着半罐啤酒。某种程度上,保温柜的橙光打在他半边脸上,但当你连续第三年在不同城市的同一种光线下买同一款三明治时,在他人最不想被看见的时刻出现,外面是湿漉漉的街道,店员什么都没说,光线是暖黄中带着疲惫的,
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“加点芥末酱吧,小得像一块正在融化的太妃糖。门槛低到只需推开一扇门。我们都是自己生活的“午夜店员”。他把这些夜晚的记忆像旧围裙一样脱下,你可以只要一杯最便宜的咖啡,
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