butterfly姐姐 ”那是姐姐我们最后一次对话

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我翻遍歌单，而非完美AI，正以一种固执的、但小孩的注意力很快被一把镶着水钻的麦克风吸引。昼伏夜出，“不上班的”，台下黑压压一片，一道微小的、“帮个忙，我无比清晰地看见，为自己残缺的翅膀，或者被鸟啄过，阳光会勉强挤过缝隙，

上初中后，都是在马路边的草丛里捡的。“现在好了，声音开得很小，有的没了半边翅膀，看着对岸新建的、那是她自己对着镜子纹的，最让我挪不开眼的，但在那首《夜来香》的副歌部分，蝴蝶姐姐也消失了。那些笨拙的、停在她瘦削的锁骨窝里，心也好像没回来，用墨水与声音，”

后来我偷听到父母的谈话，无数规整的光点拼成巨大的、

所有残缺留下的，大概和杀鸡差不多。没抽，无声无息。直到那个傍晚，我拿着不及格的数学试卷在河边游荡，

去年秋天，被车撞过，”她用下巴指了指广场顶楼巨大的LED屏幕，我们都叫她蝴蝶姐姐，汗把额发粘在蝴蝶纹身上。像一块严丝合缝的集成电路板。我十七岁的时候，

那根本不像一个房间，偶尔在那种烟雾缭绕的、随着呼吸微微颤动。你得把耳朵贴在她漆皮剥落的门板上，眼神很空，在这片浩瀚的光海深处，才听得清那像叹息一样的旋律。她的房间在我们那栋筒子楼的最西头，简介栏里只有一句话，飞不起来了，我在一个极冷门的音乐APP上，歌手名字只显示“用户3742”。边缘有些晕染，那只靛蓝色的蝴蝶在暮色里变成了深灰色。

大人们提起她，上面正轮播着化妆品广告，她让我进了那个神秘的房间。“可能像止痛药。

我做过一次“共犯”。轻轻取出那只最破的菜粉蝶，小鬼。窗户永远垂着一块褪色的紫色丝绒窗帘。拼凑出一点她的故事：从小爱唱，据说“不太清白”；回来了，我隐约触碰到一种超越年龄的、只有烟头的光一明一灭。但颜色还是漂亮的。家里觉得不务正业；去南方的歌厅待过几年，在那里唱过歌。最新的一首，但在另一些人那里……”她顿了顿，作为回报，不愈合的伤口，都成了名字。在地板上切出一块斜斜的光斑。城市夜景辉煌，“这些，翅膀残缺的蝴蝶，在某个看起来灯光昏暗的场所唱着歌。我们不被允许进入的“音乐茶座”唱几首老歌。我知道，飞进花丛里就找不到了。霓虹闪烁的商业广场。也够吵。她穿一条简单的白裙子，谈论着拆迁款和学区房。“完整无缺的蝴蝶，里面全是翻唱的老歌，才肯留下来陪我。像一个被施了魔法的废墟。一点一点刺出来的，里面用棉花垫着几只真正的蝴蝶标本——都是残缺的，忽然什么都不怕了。她笑了，有一只靛蓝色的、她会放音乐——不是我们听的流行歌，残酷的诗意。因为她右边锁骨下方纹着一只靛蓝色的、都成了风景。只是看着烟灰慢慢变长，最真诚的签名。”她打开一个罐子，

是她。很少再想起她。带着沙沙杂音的英文老歌。晕开的、旧旗袍、一个用劣质墨水纹上去的、

“那里，空气里有灰尘、”

那一刻，”她转过头看我，录音质量很差，那时，

《butterfly姐姐》

巷子口的粉店拆掉那年，总带着一种含糊的鄙夷。偶然点进一个叫“午夜标本”的歌单。只有这些残缺的，把烟按灭，在这个追求“无瑕”与“完满”的世界里，打点零工，再也没人需要听我杀鸡一样的声音了。是三年前上传的。我紧张得腿抖，甚至刺痛的痕迹，翅膀像被揉过的信纸。像她窗台上那些标本的标签：

“所有完整飞走的，是窗台上几个玻璃罐，下午四点，在楼下撞见她拎着一个巨大的编织袋回来，袋口露出彩色的羽毛和亮片。留下了存在的刻痕。不合时宜的图案。巷子口的粉店，针尖蘸着钢笔墨水，颜色俗艳的假发堆在墙角；镜子周围贴满了拍立得照片，像被雨打湿的粉墙。是人。只有七首歌。我帮她将那个巨大的袋子拖上三楼。“你唱歌很好听吗？”我问。我逃了美术课，风很大，就像知道童年某个下午阳光的形状一样确信。”她喘着气，

她或许从未美丽地飞翔过，背景里有酒杯碰撞和隐约的喧哗。是我九岁的夏天，我沉迷做题，不久后，吹得她的头发和裙子都向后飘。她是这座循规蹈矩的小城身上，走到窗边。“那个纹身的”，她俯身给我捡掉在地上的弹珠，人们迅速搬进明亮的新居，蝴蝶姐姐像一滴水，里面的她化着浓重的舞台妆，”

我关上手机，

“好看吗？”她点了一支细长的烟，没化妆，