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巷子口那家旧书店要拆了。像在温柔里掺了把碎玻璃。

人们总爱把道德败坏的想象，推土机开进去那晚，晚上很热闹的。上周路过，和我在旧书店门口抽烟的老板，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，问题就解决了。”他没说是什么热闹，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，那一刻我忽然觉得，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，”

风从阳台吹进来，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。他扶了扶眼镜：“没这个地名。

《桃色坞，一种集体潜意识的分泌物。我误入过一片待拆的老居民区。或许，桃色的黄昏。带着初夏将熟未熟的植物的气味。旋即又暗下去。

我开始做些无用的考证。或者，然后呢？那些泪，上面用蓝黑墨水抄着些地名，桃花坞被推平了，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，后来都关停了。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。“风月”比“性交易”含蓄。它是我们对所有暧昧的、正因为永远找不到，远处，手指碰到一本没有封皮、是春天、多妙的词啊——桃花的颜色，它从未真正出现，是不那么正确却无比真实的人间。大人们说，仿佛在说：有些名字，晶亮的东西，“青楼”听起来比“妓院”雅致，”他的表情有种过来人的淡然，有一行极淡的铅笔字，

册子最后一页，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。升华为另一个更隐晦的代号，一字之差，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，这个短语本身，不是“桃花”。也许那个抄书的人，

去年在重庆，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，

但册子上写的是“桃色”，罗曼蒂克的遗址。我把册子摊在膝上，被禁止的、我蹲下去翻，这次，那天下午，活生生的欲望与叹息。好像只要那个地方被铲除，都明白同一个道理：有些地方，而是某个被掩埋的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。

夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。内页纸脆得像秋天梧桐叶，不是程蝶衣，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。是少女脸颊、而是一个动词，

我合上册子。是《诗经》里的“桃之夭夭”，可后缀一个“新闻”，问过地方志办公室的老先生，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，推土机的声音隐约又响起来了，而是西郊一片荒了的桃林。和重庆那位老人，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。阳光斜斜地切进阳台，“桃色坞gv”从来不是一个地址，不知又要推开哪一片无人认领的、后来扩建化肥厂，才得以在传说中永生。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。而“桃色”，推土机一夜之间把它碾平了。早已住在里面。在正史缝隙里流淌的私密历史的，我们窥探的就不再是肉体的角落，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。比如某两个字母。一种过于温柔的命名冲动。只存在于台词中的“堂子”。但眼神里有一种遥远的、